aprendiendo

las ideas llegaban en cualquier lugar, en cualquier momento.
las ideas, eran producto de situaciones, circunstancias y tiempos.

asi le llego aquella brillante idea. sentado en la silla fria, blanca; donde todas la mañanas depositaba los desechos de su parte fisica.
el desarrollo de la tecnologia aun no llegaba a esa parte, donde, una computadora de voz, cubre toda la casa de microfonos, bocinas y pantallas de algun material mejor que el plasma.
que facil y comodo seria dar la orden:
computadora; anotar !
gracias computadora.

palabras disfrazadas de switch´s, un inicio y un final, un "on" y un "off".
pero...aun no llegaba la tecnologia a ese nivel. tendria que parase, parar de hacer lo que estaba haciendo y correr hacia la libreta.
no podia dejar ir aquellos razonamientos, aquellas ideas.
giro el cuerpo hacia la izquierda, sin ver y atientas, con la mano del mismo lado; busco el papel sanitario.
penso por un momento -porque siempre a sido incomodo tomar el papel?
lo puso en alto y frente a el. jalo el cuadrito de la punta, hacia abajo. siempre la misma cantidad de cuadritos, los doblo con cuidado. tantos años, tantos meses, tantas semanas, tantos dias, tantas veces al dia; lo habian hecho perfeccionar, los movimientos correctos para los dobleces perfectos. tres dobleces hacian el cuadro perfecto.
ni mucho ni poco papel, solo el necesario.
inicio los movimientos mecanicos de limpieza mientras los recuerdos lo llevaban a algun monte lejano de su infancia.
no habia muchos arbustos pero si los suficientes para esconderlo de las miradas indiscretas.
ahi tenia la privacidad necesaria para ejecutar sin presiones aquella descansadora accion.
en la mano derecha, una ramita del largo de su brazo. de vez en cuando lo agitaba frente a el o lo llevaba con fuerza hacia su espalda y golpeaba en el intento mecanico de matar.
si, los zancudos son molestos.
sentado sobre sus piernas y entre ellas el brazo izquierdo, que servia de calza para que el culo se mantuviera mas alejado de aquel suelo que soltaba al contacto con sus desechos: un aroma especial, un aroma de campo.
se golpeo las nalgas pelonas con la rama. definitivamente con los zancudos no habia respeto. su sangre estaba en la cadena alimenticia de los zancudos. a ellos les vale madre el aroma a mierda, cuando es la hora de la comida.
deposito la rama en el piso y apretando el puño golpeo las rodillas. si, aquellos golpes acelerarian el proceso. siempre habian sido efectivos cuando no podia cagar, cuando cagar se volvia una batalla.
cuando los dias eran lluvisos y la urgencia apuraba, caminaba mas lejos, caminaba con paso de torero hasta llegar a aquel arbol, que estaba en la linea que dividia el monte y los terrenos de siembra. el arbol lo cubria de la lluvia, nunca penso en que los arboles son pararayos naturales.
abajo de aquel arbol, la historia cambia, la diversion es otra. los dedos traviesos hechaban una mini piedrita en uno de aquellos hoyos conicos de tierra fina.
en ellos vivia un animalito creador de aquella figura perfecta. de aquella fina tierra, que no era otra cosa que una mortal trampa para insectos pequeños.
la piedrita tenia la intencion de hacer, que el animalito apareciera. si, el animalito se desenterraba en parte y con las patitas traseras, empujaba hasta llevar fuera del cono; el grano de piedra, que los dedos traviesos habian depositado.
las descargas electricas caen a lo lejos, los ojos siempre vigilantes a los alrededores, que no venga nadie, es desagradable y provoca verguenza que lo encuentren a uno, igual que al trigre de santa julia.

aquel dia, en aquel campo, dos caballos corren entre los surcos que se preparan para la siembra de tabaco.
la hembra es blanca; la conoce, la ha visto ganar en las carreras que se organizan los domingos bajo aquel enorme pochote del camino que lleva al rio.
el macho es oscuro, casi negro por el efecto del agua que lo empapa.
lo blanco del cielo hace parecer que todo tiene una flourecencia, los colores tiene algo mas que un simple brillo. todo parece lleno de energia.
los caballos corren con entusiasmo, jugando a alcanzarse, se muerden, relinchan y se paran sobre sus cuartos traseros. es el cortejo, es la parte donde dos crean la chispa de energia llamada vida, es la parte donde cada uno pone lo mas bello de su naturaleza. es una lucha, es uan guerra llena de alegria, es una ley de la vida que prolonga la existencia de las especies y del amor.
los cascos golpean fuerte sobre la tierra,el retumbo corre por el suelo hasta llegar a los pies y entrar por ellos recorriendo todo su ser.
hay muchas formas de ser testigo de la vida, esta es una muy especial que nunca se olvidara: sentado bajo un arbol, cubriendose de la lluvia, con los calzones abajo y en posicion de "aguilita".
las moscas verdes, los animales de la lluvia pronto vendran a llevarse la caca, la llamada popo.
las imagenes de aquel encuentro con la naturaleza nunca nadie se las quitara.
una vieja revista de kaliman se va humedeciendo en sus manos, ese dia, los poderes de kaliman chingaron a su madre y en su caida, salpicaron el rostro del inseparable compañero, del pequeño solin.
ese dia, la limpiada es de lujo, por ese dia y ese momento, no buscara aquellas hojas verdes, grandes y en forma de corazon, que tan delicadas, se han deslizado muchas veces por su trasero, por su fufurrufito.
los recuerdos de su infancia lo regresan a los aromas que tanto ha aprendido a odiar: cloro y pinol.


se da la vuelta para quedar frente a la taza de baño, arroja el papel usado en la taza, no le gusta dejarlos en el cesto, prefiere que se vayan con el agua. trata de evitar aromas. naturales y artificiales, el del papel usado y el de esos patos platicos, que aprietas y lanzan un aroma que ya aburre.

siempre la misma rutina. hoy tiene prisa por romper esa rutina. el bote de agua donde todas las mañanas pone agua a calenta, puede esperar.
se sube los calzoncillos, la unica prenda que porta. siempre duerme asi, a veces piensa que deberia de dormir en pantalones, por aquello de que un dia lo agarre el temblor y tenga que salir rapido a la calle. tal vez hasta dormir con chamarra, digo, por si es un dia que haga mucho frio, se le ocurre al temblor tumbar su casa.


siguiendo el diario ritual, la mano izquierda baja la palanca, que hace que se libere el agua, que arrastrara a algun lugar lejos de aqui a su querida y adorada mierda.
asi que ha terminado el ritual.

pronto!

cambia su ritmo y se acelera al buscar, la pluma y la libreta. ahi esta a solo cuatro pasos de el.
colgado de un clavo puede ver su inseparable morral.
pasa sobre sus cobijas aun tendidas sobre el frio piso. no le importa pisar con los pies sucios, solo pisa, solo camina con la idea de llegar a su libreta. mete la mano en el morralito de colores en tonos rojos vivos de figuras con olor a oaxaca.
si, ahi esta la bien gastada libreta donde plasma sus ideas.
la revisa, ahi tambien, metido entre las hojas; un boligrafo de tinta azul, que le agrada mas que el negro.
busca las paginas en blanco, que en secuencia se van llenando con palabras que describen, su locura y su razon.
por fin se sienta en el piso del baño a donde a regresado, aun estando solo le da pena pasearse en calzones por su cuarto, ademas ahi surgio la idea, en el baño.
la libreta sobre sus piernas, la pluma sobre un renglon en la parte superior izquierda.


...!
...!

piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii...!
piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii...!


no hay nada, en su mente no hay nada.
hace un esfuerzo por recordar; nada.
pero como? si ahi estaban hace un rato.eran tan claras, tan perfectas. adonde se fueron las ideas? acaso se fueron con su mierda, acaso...!

-no es posible!
esta enojado, ahora grita y golpea su cabeza con el puño.
igual y pasa lo que con la tele, un golpe y ya regresa la señal o imagen. igual y pasa igual, que como cuando golpea sus rodillas para que le den ganas de cagar.

las ideas solo se fueron y tampoco regresaron, como los sueños que tantas veces no pudo recordar.

jala una gran cantidad de aire, inunda sus pulmones al maximo, pone dentro del aire su malestar y, lo va dejando salir, conciente de la calma que esto le produce.
sigue repitiendo este profundo respirar, mientras unas palabras salen de sus labios:
"estoy aprendiendo a vivir, estoy aprendiendo a conocerme, estoy aprendiendo a que cagar tiene muchas historias!.

nos vemos en los sueños

...conocia la meditacion de la muerte,
estaba conociendo la meditacion de la locura.
solo expandia los limites de su conciencia, en un experimentar interminable; un experimentar temerario, soberbio, desafiante.

habia escuchado al sabio y termino por darle la razon, por aceptarlo como una verdad. Cierto, era tan cierto:
no te preocupes, ocupate !

nunca dejo de pensar, aprendio a equilibrar los pensamientos con las acciones. se dio cuenta que cuando hay pensamientos negativos, el trabajo fisico tambien sale mal.
primero esta en la mente!
el lo sabia, lo habia visto en todo lo que hacia. primero veia la pieza terminada en su mente. con su mente daba forma a las raices o pedazos de madera, que habia recogido en aquella boca de rio.
sus pinceladas eran terminadas un instante antes en su mente, sus obras las iba pintando paralelamente: una afuera con las manos y una que iba adelante con la mente.
En alguna parte de su interior los colores estaban siendo creados, la conciencia dejaba de ser lo mas importante, le cedia casi todo el carril a la voluntad y esta mandaba como respuesta señales claras, logicas, simples.
la carretera donde la voluntad y la conciencia corren en diferentes direcciones, ahora estaba ocupada por la voluntad creadora. la voluntad agresivamente emocional, esa que duerme a la mente en la obediencia ciega de un corazon que se expresa .
la voluntad movia las manos, la voluntad sostenia un mapa invisible de la pieza que ya se ha visto antes.
solo es la danza de un lenguaje con el que, el que esta creando, se comunica con su creador. el que esta creando esta actuando en armonia con el todo; es creativo y eso lo hace acceder.
cualquier cosa es arte cuando es bien observado. todo es arte.
la vida era su mas ambiciosa obra.
experimentarse lo llevo hasta aquellas fronteras donde la muerte o la locura parecen llevarse todo.

nunca dejo de pensar. nunca pudo parar a la charlatana de su mente. cuan dificil le fue el darse cuenta de que el no era su mente; el movia su mente.
demasiado tiempo en pensamientos sin accion, ya es locura, es falta de equilibrio. todo lo que se aleja del equilibrio, es locura.
la locura es obsesion, la obsesion se carga siempre mas hacia un lado.
la locura es hermosa, se disfraza de amor, de excesos de tiempo mente, de tiempo sentimientos.la locura es musica, la locura es triunfar, la locura es derrotarse, la locura es ir mas alla, la locura era lo unico que hacia validos sus procederes, sus diferentes formas de hacer las cosas, las muchas que usaba. aquellas que enriquecieron su cultura visitando a tantos que viven muy muy lejos y muy cerca de aqui.
desde su atalaya, desde aquel agujero en la pared, adornado con una ventana de aluminio, una ventana pequeña de baño; se asomaba al mundo exterior y con sus inquietos y gastados ojos, buscaba alguna señal en el cielo, en la tierra.
siempre creyo que algun dia seria testigo de algo mas importante. la soberbia, lo habia hecho soñar.
escondidos en su mirada tranquila y despreocupada, iban sus temores, sus miedos disfrazados de profecias de gentes muy cultas, de culturas interesantes. nunca dejaria de ver el cielo.
seguiria creyendo en los mas hermosos charlatanes, maestros en encontrar la invisible fe, de aquellos que como el, nadaban en el oceano oscuro, frio y vacio con el que su alma estaba llena.

sabia que cada que veia el cielo, veia lo que sigue y lo que ha pasado. veia a su especie y a las otras como parte de un ser perfecto. de un todo vivo, del cual es parte todo aquel que lo puede y quiere sentir. y si no quiere, pues tambien es parte.

descubriendose en todas sus posibilidades,. se pasaba las horas observando aquella linea gris que siempre venia del mar. la neblina venia del mar, el viento casi siempre venia del mar, el frio venia del mar.
cada dia al levantarse, daba gracias por abrir los ojos, cada dia alimentaba la esperanza de que la historia no terminara con su muerte.
la locura de su vida era no creer en la muerte como el fin de su ser conciente de la existencia de un camino que unia a la conciencia y a la voluntad.
ocupate, no te preocupes!
se ocupaba y su mente se rebelaba a seguir los mismos caminos que otros ya habian andado. el seguia el camino su ser. el camino que las corazonas le iban señalando a cada momento.
se preocupaba por ocuparse, para no ocuparse en preocuparse.
aspiro fuerte el frio aire que entraba por la ventana y con el metio las imagenes de una tierra llena de seres triunfadores de aquel desierto, que se unia con aquellas aguas del gran oceano.
el tiempo de decir adios podia ser en este momento, miro sobre su hombro izquierdo y le parecio ver a la fiel compañera que es la muerte. aquella que iniciara esta persecucion el mismo dia en que fue concebido.
se sintio tranquilo y en paz.
-si estoy preparado para morir, entonces puedo disfrutar la vida. la aceptacion es un largo camino, que se recorre todos los dias. desbaratando apegos, sanando rechazos y reconociendo el llamado: "dejar ser".
sus palabras fueron dichas de una manera tal, que no quedo duda de que hablaba para escucharse.
trataba de grabarselo como un programa de vida. como una ley que en cualquier momento podia ser cambiada. en este momento era valido para el. este era su presente, asi era como lo vivia.

a sus pies, siempre fiel, sin hacer preguntas, sin cuestionar: el perrito sin dueño. hechada la cabeza sobre sus patas, siempre pendiente de los movimientos y ruidos. siempre conciente de su alrededor, pero al mismo tiempo relajado.
que chingona la vida de perro !
la expresion tuvo la magia de regresar a aquel viejo huraño, de sacarlo de su abstraccion.
la frase salio de sus labios acompañada de alguna emocion recubierta con una envidia sana. una envidia nacida por causa de la mentecita enferma y sana que aun no sabia equilibrar.
cuesta trabajo mantenerse parado en la tabla, mientras se desliza sobre las olas de la vida. algunas veces pierde el equilibrio de la sobriedad mental que aun no conoce.

moderacion;
!... permanecer igualmente alejado de ambos extremos!

era una tarde mas en que el hombre vive sobre la tierra, conciente en todo lo posible de mantener expandiendose la conciencia.

era una tarde en el viaje del perrito sin dueño, en algun lugar donde habia cruzado el camino con aquel hermitaño urbano lleno de rutinas , de nostalgias, de soledad, de amores, de triunfos y fracazos.
el lugar aun no corriaal perrito sin dueño, el lugar lo trataba bien y su espiritu pata de perro aun no lo llamaba a caminar. esta noche seguiria escuchando los monologos del que pretendia en el silencio escucharse.
las luces de colores aparecieron poco a poco en el manto oscuro en el que se convirtio la ausencia de sol. las estrellas parecen frias como la noche. desde el cielo, se pueden ver las luces de los autos y vehiculos que se mueven como la sangre de una gran vena de la llamada civilizacion, es la ruta que lleva a la frontera. alla es otro mundo, alla hay otras reglitas.
una melodia oldie parece despedir aquella escena. en las calles la vida sigue tratando de dar su mejor cara. cada uno, es un gran actor haciendo su papel.
cada uno vive su propio historia, cada uno escribe su papel. cada uno decide como hacer su personaje.
cada uno le da sabor a su comida, aunque no la pruebe.
estos dos ya la tienen muy condimentada y aun les es insipida.
es tiempo de comenzar el ritual para dormir, ese ritual que se repite cada noche.
es tiempo de dormir.
buenas noches, nos vemos en los sueños.