una retro: Barra de Navidad, Jalisco 1 de Enero de 1999

Barra de navidad, Jalisco; a 1 de Enero de 1999 + o - 10:00 a.m.

Estoy aquí y no se si sigo siendo yo.
Los latidos de mi corazón cada vez son mas arritmicos.
Espero el dia de mi fiesta y realmente no espero nada.
La fiesta mia, que es el camino de mi muerte y, el pastel, mi entierro.

Yo soy chicatito, viajero constante del tiempo sin tiempo.
He perdido la brújula de mi vida y he dado el timón a la mujer que me tiene encarcelado.

Voy muriendo poco a poco, como el pájaro muere viendo el cielo y sintiendo el aire, mientras sus alas se llenan de moho.

Estoy aquí, viviendo en la jaula que yo escogí.

Chicati, despierta ¡
despierta ¡
pedazo de mierda , ha muerto tu amigo el escultor, tu lo mataste,
asesino de seres ¡

y ahora , puto cobarde estas dejando que te asesinen.

Cobarde , mil veces cobarde ¡

Vuela como las águilas, domina tu propia vida

Hoy he visto un pájaro morir en la playa y sus gusanos dispersarse por la arena.
Yo estúpido inteligente, traficante de cadáveres, le he arrancado el pico y las plumas , pensando en el dinero que por eso puedo obtener.

Las olas del mar siguen arrojando cadáveres a la playa, pedazos de arboles y peces que murieron libres, entregan su cuerpo a la tierra, en un ritual constante e interminable.


Sentado en la arena, viendo el ir y venir del agua, en sus complicados movimientos, mientras mis ojos sueltan la salada agua, que es hija del mar y que desea regresar.

Alguna energía se mueve dentro de mi, pues no quiero dejar que el hijo vaya con la madre.

Asi sentado, poco a poco voy muriendo.

La dulce y roja sangre sale por mis venas tiñendo la playa y el mar; eterno limpiador de pecados y culpas.

Que mi muerte tan deseada, no sea una renuncia sino un reencuentro con mi Dios, con la tierra y conmigo mismo.

La ultima historia de chicatito
Ha muerto ¡
Ha muerto ¡

Tirado en la playa , con las uñas aun pintadas, un envase vacio que las olas han enterrado en la arena y con solo un short que le fue prestado.

La sonrisa de su rostro, habla del encuentro con el sol, el mar y la tierra.

Blancas, muy blancas su manos, como su espíritu libre.
Las piernas aun cruzadas, mostrando los tatuajes que hablan de su historia.

El agua toca sus pies, su pelo húmedo y lleno de arena, moviéndose en un ir y venir.
Pronto subirá la marea y su cuerpo vacio será llevado por el mar, para limpiar toda historia, todo sufrimiento y esa sonrisa de su rostro, que como burla, esta dedicada a la especie humana.

Dónde esta Dios?

Maldita sea ¡
quien le devolverá la vida?

La sonrisa viva?
Quien se atreverá a quitarle la libertad que ahora tiene?

Porque?

Si, porque? La verdadera libertad solo se la obtuvo con la muerte.
Un sacrifico a sus dioses? Ha sus creencias? Asi mismo?

Aun escucho su voz y su canto. Sentado frente al sol y la mar.

Cuando tomo la decisión? Cuando? No lo se, solo lo vi ahí, solo parecía tan feliz. Era como si desprendiera luz , paz y amor.

Realmente ahora al recordar, me pareció que no estaba solo, en el ambiente se podía percibir una gran fiesta llena de sombras blancas, que sonreían y en el silencio del dia, un coro de fe y perdón.

Nada esta mal, solo es diferente, los ojos abiertos con la ultima imagen grabada: el acercamiento.

La noche llego y nadie noto su ausencia, tal vez alguien maldecía la desobediencia del suprimido, el supresor ha perdido para siempre su juguete.

Donde esta su espíritu? Donde?

El asesino del escultor ha muerto, a muerto el escritorcillo de mierda, aquel que decía: soy yo y estoy aquí, soy chicatito viajero constante del tiempo sin tiempo, un poco loco, un poco raro.


Tal vez al morir recordó todas sus historias, la historia de “el loco de la playa”, ”el perrito sin dueño”, “la puta bastarda”, cual? Cual estaría en su mente antes de morir?

Puedo imaginar al “perrito sin dueño” aullando de dolor en medio de las calles al no encontrar la fiesta que busca y que algún dia vio en aquella caja idiota.

Perro loco ¡
Perro marihuano ¡
Perro rabioso ¡


El perrito olvidando olvidando sus garrapatas y pulgas , solo siente ese dolor tan profundo del espíritu y las irreprimibles ganas de huir de la ciudad, una vez mas, sin importar el color de las luces de los semáforos, sin importar la sorpresa de las personas.

Emprende su loca carrera, nadie ve su tristeza, ni las lagrimas saliendo por los ojos, sus ladridos de dolor y furia se convierten en un suspìro al llegar a la carretera y ver otra oportunidad , otra nueva esperanza de encontrar ese lugar donde esta la felicidad.


Eso recordó antes de morir?

Asi me imagino al escritor muriendo,deseando ser libre, pidiendo un pedazo de papel donde escribir su ultima historia.

Mendigando o rabando una libreta, para llenarla de sangre con su manera de escribir.
Aquí es el dia y la noche, la vida y la muerte.

Aquí y hoy murió chicati, viajero constante del tiempo sin tiempo, que al final dio su historia a cambio de un pedazo de papel y pluma.

Aquí también cambio su vida por su libertad.

Muere para volver a nacer.

Al fin libre ¡