El nuevo "salvaje oeste".

El nuevo salvaje oeste y el viejo salvaje oeste.

No me refiero al salvaje oeste de los gabachos, sino al salvaje oeste de Marcial la fuente Estefania.

Las revistas de mis tiempos.

Que tiempos aquellos, El Santo, El Payo, Juan sin miedo, Batu. Puro ver monitos en café o negro. Asi eran los dibujos; sin colores, pero veíamos monitos. Monitos que dentro de nuestra mente tenían movimiento, vida, emociones y valores.

Asi nacieron mis primeros héroes.

KALIMAAAN ¡ El hombre increíble.

“…donde haya una injusticia que reparar o la emoción de una aventura o la belleza de una mujer…ahí esta, Kalimaaan, el hombre increíble…”

Quien no soño ser El pequeño Solin o ser Kaliman y tener super poderes?

Al fin niño y estrenando una fantasia infinita, una fantasia con mas colores de los que puede ver el ojo humano.

Rarotonga!

Hijoles!

Mis primeras pasiones.

Morena color de llanta, aquí esta su rin cromado!

Hermelinda linda! Hijoles! Ya se, que no va a faltar quien me balconee, si pues acepto, también fue mi novia, pero lo nuestro termino cuando la ley de los brujos le cayo en la maroma usando sus hechizos en su beneficio.

El hechizo dejo de funcionar, dejo de ser bonita, se puso gorda, tenia problemas con uno de sus ojos, en su nariz tenia una gran verruga, que me hacían sentir cosa. Ni modo a lo mejor en el fondo, pero muy en el fondo nuestro amor era puro y sincero.

En otra revista y gracias a Hermelinda, conoci al salado de su compañero brujo, el tal Aniceto.

Si pues, ya se, literatura barata al alcance de la mano. Pero, de alguna manera, esto es parte de mi niñez, una parte tan chida en donde mi fantasia algunas veces encuentra su refugio, conviertiendose asi en algo parecido a la casita del árbol del adulto, que a veces no me gusta ser.

Ya lo dijo el güero chuy, sean como niños.

Literatura barata, pero no corriente como la de ahora, que puro enseñar chichis, nalgas y calzones.

Mis revistas; algo que hoy, es la época de oro de mis fantasias mias de mi.

De los tantos lugares y cosas que pasaron en frente a mis ojos y que por alguna razón que desconozco, aun pasa constantemente frente a la pantalla de mis recuerdos, es; aquella ocasión en que conoci las Estefania.

Una infancia errante, una vida errante, asi es para mi y me gusta.

Estábamos en Tomatlan, Jalisco.

Nuestra vida de gitanos, estaba determinada por el trabajo de mi padre, asi que dejamos la cd. de Colima y llegamos aquí.

Ser operador de Caterpillar, era viajar y viajar y un gran orgullo. Aunque después de cuarenta años de ayudar a construir el país, no exista una pension para mi Padre. El dinero bien que se lo descontaron, para eso si sirve el gobierno y el seguro social.

Tomatlan, Jalisco; como olvidar las carreras de caballos, los chacales que buscábamos bajo las piedras del rio, las iguanas, las chachalacas, el eno que recogíamos para la familia en Colima.

Recuerdo que ahí solo había dos escuelas primarias, la de los varones y la de las mujeres.

Hijoles!

Yo estaba en cuarto año de primaria, no se porque pero a mi mente viene el recuerdo de aquel maestro muxhe, que de forma educada me pido que le prestara algún libro a un compañero, a lo que yo me negué.

Eso provoco su enojo y pos me grito, que agarrara mi libro, lo hiciera rollito y me lo metiera por el culo.

Terminamos en la dirección de la escuela, la directora de la escuela era la madre del profesor chirulin, pero Maria Torres era mi Madre.

Fue casualidad o el destino, pero cuando pase a quinto año me inscribi en la nueva escuela mixta, donde ya las mentes abiertas permitían que los niños estudiaran junto a las niñas. Chingon, que no?

Me desvie, ya se, pero necesitaba darle salida.

Pos en aquel nuevo lugar, las actividades cambiaron y eso marcaba mucho nuestra vida. El agua teníamos que acarrearla del rio en  “burros”.

El “burro” consistía en, un palo grueso y largo, con dos mecates, uno en cada extremo. El  burro se coloca sobre el hombro, de manera que los mecates quedan colgando, nos agachábamos y enganchábamos las cubetas de agua y pos a caminar por tramos.

Era un largo recorrido pero era divertido, igual que cuando corriamos a los terrenos cercanos a hacer del baño, a buscar un buen escondite y que no nos vieran desde lejos, encontrar las hojas mas grandes y resistentes para realizar la labor de limpieza. Esa, de la que ahora se encarga el osito de charmin.

Para ir por el agua, saliamos de la casa y caminábamos una cuadra para llegar al camino que va al  rio. Caminábamos otra cuadra en la que solo por un lado había casas y llegábamos al pochote, de ahí para alla, solo el camino, arboles y luego el rio.

El rio en cuya orilla hacíamos pequeños pozos de donde llenábamos nuestras cubetas, a según, que dizque mas limpia y filtrada el agua.

El pochote es un gran árbol. Hace años pase por ahí y fui a visitarlo. No he sido el único, mi carnalito Cuitlahuac, también ha estado ahí. Ese árbol es un símbolo en nuestras vidas.

Ahí bajo ese gran árbol, su sombra cobijo a muchas personas y pasaron grandes y pequeñas historias.

Ahí se estacionaban los “húngaros” o gitanos que a veces ponían su cine móvil. Nunca fui o nunca me dejaron ir. Decían que se robaban a los niños. Que robaban, etc, ya sabes, los chismes, los rumores, la mala leche, la ignorancia.

Ahí también se hacían las carreras de caballos, la pura fiesta. Mucha gente y muy buenos caballos, sin pasar por alto, aquella famosa mula de Villalobos. Buena hasta para ganarle  a buenos caballos; “la mula de Villalobos”.

Y nosotros apurándonos a vender las bolsas de palomitas, con sal o con azúcar que mi madre preparaba y en cuya venta participábamos todos.

De la venta, jejeje siempre apostábamos, nos emocionaba ver ganar aquella imponente yegua blanca que muchas veces vimos amarrada cerca del pochote, ni que decir de la mula de Villalobos que nunca nos fallo. Apostarle era asegurar una lana extra aparte de la venta de las palomitas de maíz.

Siempre nos gusto vender. Porque? No se, pero siempre disfrutamos de esta noble labor que lleva unas monedas a la casa.

Se me pasa decir que aun lado del pochote, estaba o puede que aun este, la clínica de salud. De eso, no me quisiera acordar, en algunas ocasiones aun creo escuchar los gritos de aquella muchacha que atropello una camioneta de la ICA.

Fue algo muy feo.

Pero bueno, mejor regreso al árbol y a la revista de letritas.

En alguna ocasión, nos toco estar ahí con mi tio Julian. Sentados entre las raíces del pochote, se podía uno acostar. era un lugar muy fresco y agradable.

Ahora puedo sentir estar ahí, mirando para el cielo pero viendo sus ramas cubriendo todo ese azul. Puedo escuchar el viento pasando entre las ramas. Tengo presente los aromas de las plantas cercanas, de la tierra llena de ramas secas y humedad.

Mi tio leia una revista de estefania, tenia varias. La forma en que se clavaba leyendo me llamo la atención. De alguna manera, relacione desde esa ocasión, las revistas que se podían cargar en la bolsa trasera del pantalón. Vi a mi tio guardar sus revistas y, a estás, encontrar el lugar perfecto.

Después supe que las llaman bolsilibros.

Revistas de letras?

Asi que chiste! No había monitos. Eso debía ser aburrido, casi tan aburrido como los libros de la escuela.

No fue asi, muchos años después lei mis primeras estefania.

Y mi mente viajo en la letras de Marcial la fuente.

Monte en mi caballo y pronto me entere de los asuntos ganaderos, supe de la llegada del ferrocarril, me aisle del mundo en alguna montaña y vive de la caza.

Indios y vaqueros!

Quien no recuerda aquellos caballitos plásticos que traian indios y vaqueros. Los juegos de la infancia por fin se convertían en algo mas solido dentro de la fantasia.

Las pistolas! Los rifles! Las flechas!

La emoción del salvaje oeste.

Horas y horas dejando correr la cinta de la fantasia.

El vaquero alto, el mas alto de todos, llegaba a los pueblos violentos y restablecia el orden, aunque este, solo durara un poco tiempo a causa de la naturaleza humana tan avara y ambiciosa.

En la lucha del hombre por estar mejor, siempre habrá explotados y explotadores, victimas y victimarios, los buenos y los malos.

Asi las historias de Estefania, de Marcial la fuente.

Historias de pueblos, donde la sociedad se dividia en dos: los que vivian dentro de la honestidad y basaban su economía en el trabajo y los otros; los que eran capaces de cualquier cosa, con tal de conseguir lo que quisieran. Lo ultimo que les interesaba era ser justos y respetar los derechos de los demás.

La ley del mas fuerte y el salvaje oeste.

Asi pues, los malos vestían como caballeros del este y vaqueros pero se distinguían por desprender un tufo a cobarde y a ventajista.

Los malos siempre intentan adueñarse del poder de los pueblos, se convierten en los que ponen al sheriff o al alcalde. Los malos también controlaban los periódicos y el comercio pero sobre todo controlaban todos los negocios de lo que hoy llamamos los giros negros.

Asi, los grandes caciques y terratenientes, también eran dueños de los bares, lugares en torno a los cuales giraba la mayor parte de casi todos los eventos, a según Marcial la fuente.

Asesinatos, trata de blancas, loterías, robo de ganado, expoliaciones de zonas mineras y ganaderas, muchas guerras contra los indios; fueron algunos de los mas comunes delitos que la ambicion del hombre provoco.

Esas historias tan viejas, de alguna manera se parecen mucho a lo que en este presente sucede en Mexico.

Los malos de aquellas historias ponían siempre una cara buena ante las gentes pero detrás de esa falsa cara, estaban sus manos metidas en los negocios sucios, en los abusos de los bancos, en los muchos bares, en los grandes robos de ganado, en las fraudulentas loterías ( de ahí aprenderían algunos gobiernos actuales, a como generar dinero y dárselo a sus amigos), pero sobre todo en los tantos asesinatos y, que creen? Ya desde entonces, existían los periodistas chayoteros.

Los hijos de su…que se distinguen por usar la información a beneficio del mejor postor. O sea, la prensa vendida, la que manipula la información. La que usa el engaño para llenar la cabeza de sus lectores de mentiras o de mala información o simplemente, la que calla las injusticias y se convierte en complice por omisión.

Los equipos de vaqueros belicosos, estaban formados por pistoleros cuyas manos no tenían callos, señal de que no trabajaban. Estos equipos eran la mejor arma de intimidación o ejecución, contra cualquiera que se opusiera a los deseos de sus amos.

Senadores, militares, sheriff’s, jueces, dueños de bares, jefes de cuadrillas de vaqueros, que en las rutas ganaderas hacían de las suyas; jugadores de naipe, capitanes de barcos, periodistas; todos ellos eran la maquinaria humana que podía mover a la ley y la justicia, lejos de su recto camino.

“Nada nuevo hay bajo el sol”  

La justicia como los momentos felices, son cíclicos.

 Al igual que las frutas, los gobiernos también se pudren y el podrirse no es malo, solo es parte de su ciclo de vida.

La historia esta llena de revoluciones, ninguna llega para quedarse por siempre, todas tienen fecha de caducidad.

El despertar o el hartazgo de los pueblos es el combustible que hecha a andar las estampidas. La estampida es, cuando el pueblo se revela y se quita de encima a una lacra social parasita, llena de ambicion y de hambre de poder.

Asi, los cuentos tienen un final y, en la ingenuidad y los bellos deseos de cualquiera que escriba alguno; todos terminan con un acto de justicia.

El vaquero mas alto, con de seis pies de estaura, el pistolero con mas certeza y velocidad en las manos, dueño del caballo mas veloz, acaba con los malos y se queda con la mujer mas bella de la historia.

Hijoles!

Que bonitos finales.

El caos terminaba un ciclo, el peligro pasaba, un nuevo iniciar de  la vida dentro de un mundo justo. Donde solo las bendiciones de dios serian capaces de hacer mas rico o mas pobre a un hombre.

Pero, ahita el pinche pero, no bastaba con una sola revista, la ley del consumismo o mi naturaleza llena de deseos de aventura, necesitaban mas revistas de vaqueros, de letritas.

Asi que, pos el escritor seguía escribiendo, igual que dios sigue poniendo culeros en las historias de la vida real, nada mas para ver que hago yo y los demás dentro del cuento real de una sociedad mexicana, que se pudre a causa de la ausencia de valores, el temor de sus pobladores y la ambicion de unos poderosos cuya llenadera no tiene fin.

Y siguen aun saliendo historias de aquellos tiempos, digo, la imaginación es infinita y de eso, el tal Marcial tiene muncho, no le hace que la revista trate de historias que suceden en USA y la revista tenga en alguna parte impresa la palabra España.

Total, son cuentos para leer y entretenerse, aunque de alguna manera ocupan espacio en la mente.

Hummm…

Que como se resolvían este tipo de injusticias?

Que como se destruía esta maquinaria humana podrida y cuya ambicion era dañina para cualquiera a su lado?

Pos  a según entendí, no todo lo resolvia el vaquero alto, ese que se daba de chingadazos con verdaderos toros llenos de musculos y los madreaba o los mataba en duelos legales y limpios. No,  ese loco que era tozudo y que siempre decía lo que pensaba, solo era la chispa que hacia perder el miedo al pueblo.

Algunas veces el pueblo se lanzaba de una y como dicen, la estampida había comenzado. El pueblo ciego atacaba a todo lo que representaba el abuso y el poder malsano. Los bares eran incendiados y los ventajistas colgados al final.

Algunos no morían de bala, cuando la turba estallaba, puños y botas mataban  a los ventajistas. De alguna manera la ley de Linch o lo que hoy se llama linchamiento, era una de las favoritas de los vaqueros, mineros y la gente del pueblo.

Que chida la fantasia!

Permítaseme, Pasear alguna noche por alguna calle polvosa, con algún caballo cansado detrás, caminando fiel como un perro. Compañero de tantos días y noches en el campo abierto.

-Un buen pienso te espera, mucha agua y una cuadra donde donde estaras seguro mientras descansas.

A los lados de la polvorosa calle principal: los bares, en sus puertas las llamadas mujeres de reclamo, que con sus gritos y coqueteos, invitan o retan al sediento a cruzar aquellas puertas batientes.

Las espuelas chocando contra las maderas de los escalones, su sonido tintineante, reclamando la atención de aquellos que están pendientes de las puertas batientes.

El fiel compañero no necesita ser amarrado, ahí espera y mordera a cualquier extraño que intente acercarse.

Esta entrenado mas alla que cualquier alarma para carros.

Ya en la poca luz del interior; voces que parecen gritos, humo de tabaco, ruidos de chocar de vasos, la música que algun pianista produce al golpear con los dedos, las teclas de algún piano que nunca imagine.

Vaqueros, mineros, ovejeros, trabajadores del ferrocarril, indios y mujeres; mujeres hermosas y vestidas de tal manera que despiertan esa parte sexoza de cualquiera. Algunas enseñan mas arriba de la pantorrilla y eso, despierta las pasiones.

Pistolas, cananas repletas de balas, cuero y piel. (El plástico no existía, pero pronto iniciarían los primeros abusos a causa de Papá petróleo).

Ching…! Perdón por la mancha, no lo pude evitar.

Ton’s estábamos en, que yo era vaquero y que disque ya estaba ahí, en el bar y en que pronto saldría a cantar en el escenario, alguna mujer muy bella venida del Este.

(aquí podría decir, que ella no dejaba mirarme con sus ojitos de borreguita pacheca. No, no puedo hacer eso, dejemos que sigan creyendo que gabachear inicio en los 60’s con la onda hippie)

Si, a según, en aquellos años, el Este era mas culto y mejor que el salvaje oeste.

Para poder estudiar, los hijos de los ganaderos, tenían que irse a vivir a aquellas viejas ciudades del este.

Y pos, la cantante venía de alla. Asi que debía ser muy culta. Los vaqueros eran especialistas en esas cosas cuando de algo culto se trataba.

-Whisky!

Hijoles, hasta sentí como acomode mi codo en la barra.

Levanto un poco el sombrero mexicano, hoy es dia de fiesta. los concursos vaqueros han traido a muchos forasteros. Todos quieren presenciar o participar en ellos.

Por ley del oeste, los sheriffes no pueden detener a nadie que sea buscado por la ley, mientras duren las fiestas. Tampoco esta permitido el uso de las armas en estas fechas. Pero que creen. En estas fechas es cuando mas muertos hay.

En estas fechas es cuando suceden la mayoría de los desenlaces de estas historias, aunque no siempre.

Los personajes reunidos en la cantina mas famosa del pueblo, la mas lujosa, casi siempre cueva de ladrones y asesinos. Los empleados de la casa, clásicos complices de sus cobardes patrones.

Ahí están sentados algunos ventajistas, los que siempre están en las mesas de juego y cuya piel hace mucho que no sabe del calor de los rayos del sol. Viven de hacer trampas y desplumar incautos que se sientan con ellos a jugar engañados algunas veces por sus vestimentas de vaquero o de caballeros.

No todos los que visten de vaqueros, son vaqueros. Ni todos los que visten como caballeros actúan como tales. Los hombres malos siempre se disfrazan de buenos.

En alguna mesa o en algún privado, sino es que en las oficinas del patrón, se reúnen el sheriff malo, el juez corrupto, el jefe de alguna cuadrilla de malandrines y por supuesto el dueño del bar y algunos dueños de otros bares.

Los dueños de bares reciben una parte de lo que los tahúres ganan. Algunas veces los bares tienen mas mesas de juego. Todo el kit completo para timar al incauto, para robarle su oro a los suertudos, que festejan su hallazgo con whisky y mujeres.

Bien merecido lo tienen! Por cualquiera de las dos razones; bien merecido lo tienen!

Dados lastrados, cartas marcadas, ruleta trucada y por si todo esto falla, una cuadrilla de revolvers deseosos de complacer a su amo.

Claro que, antes el equipo femenino ya hizo de las suyas encargándose, de cargar} bien las bodegas de las victimas y asi, el whisky y la ambicion hacen fácil la labor de despojo y robo.

No se porque, pero de pronto me acorde de ese juego que las autoridades siempre permiten en las ferias y que se llama Bingo, Todos sabemos que nadie gana y que los policías o alguna autoridad siempre andan por ahí cerca, cobrando por su silencio y su complicidad de seguir chingando al pueblo.

En las tierras de los indios hay oro!

También había que apoderarse de ese oro.

Engaño, traición muerte.

La prensa hablaba de que indios atacaban a las caravanas. Blancos disfrazados de indios o indios llenos de whisky y con armas eran usados para crear la guerra, el ejercito intervenía y los terrenos eran reclamados por los mañosos.

Engaño!

El ju ju, ya se traficaba y los traficantes llevaban hierba seca al parecer mariguana hacia estados unidos y de alla, se traian las armas para vendérselas a los indios gabachos o a los mexicanos.

El trafico, igual que los juegos de azar, siempre han sido una forma en que “los malos” de las historias se hacen de dinero de forma fácil y en monton.

Esta noche el whisky ha corrido a montones, esta noche el equipo belicoso seguro correra la polvora, igual a como lo hicieron cuando llegaron al pueblo.

Las mujeres bonitas y de la parte honesta del pueblo, evitaran salir para no ser besuqueadas por estos abusadores de la bebida, que como mala consejera, los llevara a realizar tamaña proeza.

El herrero casi siempre esta del lado de los buenos, tal vez de alguna manera, su trabajo hace que evite el mezclarse con los ventajistas, no por ello evitara como buen conocedor de caballos, meterse en mas de algún problema a causa de sus opiniones acerca de los resultados de las carreras de caballos.

Mas de uno fanfarroneara frente a sus amigos asegurando ser el mas hábil en alguna de las especialidades vaqueras en las que participara en estas fiestas. Los malos casi siempre usan en método del terror, asustan a los competidores rivales.

Los provocan antes de los concursos para y por este motivo sacar sus armas con alguna ventaja y asi, evitar medirse o arriesgarse a perder algún concurso en el que se juegan, además de miles de dólares, el prestigio y la fama publica. O sea, el complemento del poder, que se sepa quien es el mas chingon.

Los mexicanos siempre tuvieron fama de ser buenos en el lanzamiento de cuchillo. Asi que pos si me tomo otro whisky seguro que mi mente nublada me convencerá de lo que no soy y capaz me convierto en un bocazas o me da por fanfarronear presumiendo lo que no soy.

El whisky suelta los secretos mas escondidos y en los bares muchos oídos están atentos para ver quien se pone de a pechito.

No, esta noche no beberé mas. Mejor platicare con el herrero, sobre algunos rancheros que misteriosamente, vendieron sus ranchos y se fueron sin que nadie los viera partir.

A según el, los han de haber obligado a firmar papeles de venta y luego los mataron.

También sabe y le consta que su amigo en la cárcel, no es ningún cuatrero, el asegura por lo mas sagrado, que las cabezas de ganado encontradas en su rancho, fueron llevadas por alguien. Las metieron con la intención de culparlo, mandarlo a la horca y apoderarse de su rancho, uno de los mas extensos de la región.

Un jurado trabajado pero con miedo, lo ha encontrado culpable, pero no han tenido el valor de llevarlo a la horca. El fiscal general ya esta investigando y asegura que los inspectores federales están por aprender a los verdaderos responsable de aquel montaje, algo parecido a lo que esta costumbrado hacer televisa y algunos malos funcionarios.

Habrá buenos?

Este herrero, mi amigo, es un pistolero retirado, lo se, lo he visto en su mirada, nunca habla de si, nunca habla de su pasado.

Conoce su oficio, aunque también conoce de caballos y de armas. No las lleva y ese ha sido su gran error o tal vez por eso aun vivan muchos de los que disfrutan de abusar de otros.

El sabe que las personas nunca olvidan los actos de mal juicio. Ni modos. Algún dia la vida le escupiría la cara, igual como el le escupió a la vida.

Aun con toda la culpa del pasado, el sigue adelante. Intenta tener una vida tranquila donde el fruto de su trabajo se convierta en el dinero que se necesita para llevar una vida tranquila.

Lo se, lo he visto en sus ojos, he visto su miedo, el temor de enfrentar a sus hijos y decirles lo malo que un dia fue.

Cuando lo he visto golpeando el hierro al rojo vivo, lo he visto machacando los recuerdos cuyas imágenes atormentan su corazón contrito.

El viejo pistolero baja la mirada, en la sabiduría de que sostenerla es brincar al ring de la soberbia, en el que al final, el lenguaje de las armas seria el ultimo recurso.

Por no llevarlas, sabe que se arriesga a ser asesinado por cualquiera de aquellos que no conocen el mas minimo sentimiento. Aquellos que mas de una vez han disparado por la espalda.

Apoyados por ser amigos del sheriff, diran que fue en defensa propia. El miedo callara casi todas las bocas. El secreto será de todos.

Este dia y sin explicarme nada, mi amigo apareció con armas a los costados. Cada quien es dueño de sus actos, aunque hoy me alegro de que por fin entienda que asi es el oeste. Asi es la ley de la vida. Se tiene que usar armas algunas veces para resolver lo que parece imposible.

Mi amigo herrero mira con desprecio, las mesas de juego, mas de alguno segado por la ambicion, ha dejado su vida en aquellos tapetes verdes.

-Esta noche es la noche.

Murmura.

Y su expresión no se altera al ver cruzar las puertas batientes a aquel alto vaquero cuyo rostro queda un poco escondido bajo el ala del sombrero.

Las voces poco a poco se van apagando. Por un momento solo el sonido del piano acompaña al silencio y aquellas respiraciones contenidas, algunos rostros se movieron buscando una mesa al fondo del famoso bar.

El clásico arrastrar de pies, motivado por aquellos que se movían de lugar evitando quedar en la posible trayectoria de las balas.

En la mesa cinco rostros frios, palidos, inexpresables.

Los cinco se levantaron lentamente. Todos los ojos estaban pendientes de sus manos. Los cinco tenían fama de ser muy rapidos con el revolver, los muertos tras su paso eran incontables. Todos muertos en duelos.

Enfrentarse a cualquiera de ellos era una locura, enfrentarse a los cinco juntos, era estar muerto.

Aquel vaquero alto y sonriente, se acerca lenta y tranquilamente a la mesa, donde los indeseables están reunidos.

Como dijo ese, al que le invalidaron su voto por escribir en el: “que bueno que los encuentro juntos…!

Nadie fue capaz de ver moverse sus manos. Sus manos estaban mas lejos de sus armas que sus adversarios. Los cinco tiros sonaron como uno solo.

Por un momento espere ver caer al alto vaquero, pues sus contrincante aun permanecían de pie. En algún momento sus rostros expresaron sorpresa y luego cayeron, todos juntos marcados por un rojo orificio entre las cejas.

Silencio.

Parecía que ya todo estaba dicho.

Al mismo tiempo que el vaquero desaparecia alejándose tranquilamente. Algunos comenzaron a reaccionar.

Que manos mas veloces!

Aun estoy temblando.

Después como uno solo, los vaqueros y mineros destruyeron el bar y le prendieron fuego. Nadie escapo a la turba enardecida. La estampida había estallado, ya nada la pararía.

En una sola noche se quemaron mas de 31 bares, los soldados detuvieron a los equipos belicosos que resultaron ser los traficantes de todo lo posible en aquella ruta.

Pos total que la maestra de la escuela se caso con el güero alto, los indios pos los llevaron a otra reserva mas lejana y con menos posibilidades de que escapen.

Nadie sabe ni nadie supo quien se robo la leche de la conasupo, pero el sheriff y el juez aparecieron colgados frente a sus oficinas.

Algunos escaparon, se espera que no vuelvan nunca.

Yo, pos ya voy con rumbo al sur, me traje mi premio que gane en lanzamiento de cuchillo. Los gringos estaban admirados, yo también. Ellos decían que soy muy habilidoso, mi compadre Chema dice que fue chiripa.

Ahiga sido como haiga sido.

Soy campeón de lanzamiento de cuchillos. Pos mira!

Ese dia en la pradera, el vaquero alto gano con un caballo que parecía un jamelgo, sorprendió a todos que el peso de aquel vaquero no fuera un obstáculo para que ganara con media milla de ventaja. Las risas provocadas por el caballo se quedarían olvidadas para siempre y la ovacion causada al cruzar la meta, no se olvidaría nunca.

Parecía que volaba!

Cada que ganaba un concurso, los vaqueros saltaban a la pradera y lo cargaban en hombros.

Creo que me tuvo miedo, apenas me estaba inscribiendo yo en el concurso de lanzamiento de cuchillo cuando el nuevo sheriff anuncio que el vaquero alto se retiraba de las competencias. Lo cual agradecieron muchos pues nada mas el ganaba y ganaba.

Gano en rifle, lazo, marcado y colt.

Hijoles! Yo quiero pensar que me tuvo miedo pero no lo digo, sino, van a decir que soy un fanfarron o que mi compadre Chema tiene razón y fue chiripa, yo; como dijo Maradona: fue la mano de dios.

Jummm!

El próximo año ojala y me den chance de enseñarle al chamaco ese. Pos mira!

Bueno total, es de vaqueros, que no querían que les cuentearan una de vaqueros?

Pos ya saben si quieren leer algo parecido a lo que pasa en Mexico el dia de hoy, pos léanse una de estefania, de esas de letritas, de esas que permiten que la mente no se vuelva cuadrada, como las pantallas de las teles.

Ha! Y que creen? Si quieren vivir una de vaqueros, pos salgan a la calle y pregúntense de que lado del pueblo viven?

Del lado de la gente chida y buena onda o del lado de los cobardes ventajistas.

Jayu silverrr!  

Gracias, porque de alguna manera tu me pusiste en el camino de las estefanias, me enseñaste muchas cosas que hoy uso en la vida. De cada uno se aprende algo.

-Así todos murieron por la patria.

-Amén.

Dice sonia.

Mañana espero poder agarrar mi patin y contarles de las de Kalimaaan, el hombre increíble.

Hay dolor! Me volviste a dar!

Ya me veo con mi túrbante y mis poderes mentales.

Hay nanita! Seguro que me vere mas chingon que la Paca, chance y hasta me llamen de la PGR para hacer algún descubrimiento chingon de huesos y osamentas, o tal vez hasta pueda con mis poderes saber quien fue el verdadero asesino de Camarena? Caro Quintero o la CIA..  O tal vez, con mis super poderes mentales logre averiguar quienes?  y como se van a beneficiar los que están vendiendo PEMEX.

También si tuviera poderes, buscaría alguna manera de que el trabajador tenga seguro su ahorro para el retiro y que no se lo robe el pinche gobierno para salvar las empresas de los ricos, digo. Sere como Kaliman y pos tengo que reparar las injusticias.

Ya me veo leyéndole la mente a los políticos, metiéndome entre toda esa maraña de tramites y papeleos para ver por donde es que se están robando lo que el pueblo les confía para su administración, no para que se lo chinguen.

Ya lo dijo Nelson Vargas, hace días cuando se refería a las albercas del df, los gobiernos son abusivos, primero construyen con el dinero del pueblo, luego hacen como que no pueden administrar y luego se las rentan a sus cuates a precios casi regalados.

Todo es pura mañosada.

Algo asi dijo, no exactamente, creo que al final quería decir que nos están viendo la cara de pendejos.

Bueno, los dejo, la belleza de una una mujer me llama.

-MORIR MATANDO ES LA LEY.

-LOS TIGRES DEL NORTE.

Otra vez Sonia.

Desde alguna parte de lo que algunos ya imaginaron, como la republica de baja california, al otro lado de la otra republica imaginaria, la del Soconusco.

 No les digo donde exactamente estoy porque seguro que ahora con mis super poderes me van a querer chingar. No me extrañaría nada que alguna agencia de inteligencia mexicana ya este reclutando a los Mexican X-man.

Mas seguro, mas quedito.

Que pario!

Miércoles 6 de noviembre del 2012.

La tierra sigue girando.

En este mundo; ni sobra el que llega, ni falta el que se va.